Mains

Une main,

Derrière la toile,

Ou peut-être dedans,

Le poing levé,

Jaune orangé, éclatant

Qui voudrait s’enfuir déjà

Une main de poète déchu

Dans la gouache enfouie

Sous les maux anéantie.

Une main

Un artiste est parti

Une main

Sans qui il ne serait rien.

Comment exister

Sans mot à esquisser

Sans forme à amadouer

Sans main…

Prenez-moi les jambes ou les pieds

Mais les mains et la tête, jamais !
 


© Nanou, mars 2008